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Bolas de Berlim... sem creme

Um blogue que não é de culinária (apesar de ter algumas receitas)

Bolas de Berlim... sem creme

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Férias


Havia ainda muito para dizer antes de fechar o estaminé para férias, mas o tempo aperta e valores mais altos se levantam, como acabar o sempre stressante último dia de trabalho sem novos cabelos brancos (devia haver uma lei de Murphy para isto), como fazer a mala, como gastar todos os cartuchos com a minha filha porque 12 dias sem ela vão ser dose, como escrever as recomendações para a amiga que vem tratar do gato. No meio disto tudo ainda quero sentir que, daqui a exactamente 58 minutos, entrei de férias.
Posto isto, despeço-me com carinho, prometendo, se o deus africano da Internet mo permitir, ir postando umas quantas fotos mete-nojo ao longo das próximas duas semanas.
Já disse que em Moçambique está muitooo calor?? Que chato, pá.

Bode expiatório

Se a criança é birrenta, a culpa é dos pais.
Se a criança fica doente, a culpa é dos pais.
Se a criança dorme mal, a culpa é dos pais.
Se a criança come mal, a culpa é dos pais.
Se a criança caiu, a culpa é dos pais.
Se a criança piscou o olho, a culpa é, claro, dos pais.

Não vou deixar que isto me afecte.
Não vou deixar que isto me afecte.
Não vou deixar que isto me afecte.

Sei que está a deixar de ser bebé quando

- me começa a pedir para olhar para o lado quando está a fazer cocó...
- diz frases completas e inesperadas como: "Tá choveri muto mamã".
- já percebe ironias e tenta fazer-me rir quando (estou a fingir que) estou zangada (help?)
 - já dá saltos a sério com as duas pernas no ar.
- já dá beijinhos à boneca e exige-lhe, de dedo em riste, que não chore (juro que ela não viu isso em lado nenhum!).
- já não sai de casa sem a sua mochila.
- já começa a não querer vestir aquelas calças (mas isto não era só aos 12???)

Alguém viu o meu bebé?!?

Anita

Temos um livro da Anita que faz parte da rotina diária de ir deitar: Anita vai à Feira.
Graças a isso, cada vez que a minha filha passa por um parque onde costumava estar um carrossel onde ela andou uma vez (e depois fez uma birra de meia-noite), grita Anita! Anita! e temos de lhe explicar que agora só no Natal. Como ela não sabe o que é o Natal e o conceito de tempo futuro ainda se resume só ao amanhã, repete a mesma gritaria sempre que passamos pelo parque. E passamos por lá todos os dias.

Mas isto para dizer que, como a Anita pegou, trouxe de casa dos meus pais o livro "Anita vai às aulas", para ver se a piquena não perdia o entusiasmo da escola depois de estar 5 dias em casa de molho com a mamã.
E foi então que percebi que a Anita é uma miudinha extremamente irritante. É daquelas sempre com o penteado impecável, as roupas mais giras, a mais bondosa e generosa, a que sabe as respostas às perguntas todas, a que ajuda os outros a cortar o bife, a que consola os mais novos quando levam com pedras na cabeça, a que conta a história mais engraçada, a que pinta o desenho mais bonito... irra! Raios partam a Anita.


Tenebroso

Aquele momento em que tu, de olhos fechados, com metade da boca anestesiada, cheia de tubos e tubinhos na boca aberta, ouves a dentista dizer "Ups".

Guilty pleasure

Confesso, tenho um fraquinho por este senhor. É o meu guilty pleasure e, se não tenho por hábito ouvir as suas músicas em casa, sigo fervorosamente as suas fotos e notícias no Instragram e no Facebook. Recentemente parece que foi entrevistado e fotografado pela GQ. Está giro, sim senhor. Sensual e enigmático. Uma destas fotos ficava esquizofrenicamente bem ao lado da Lana*.





* mas não, cá em casa só fotos de gente que costumo abraçar todos os dias.

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