Voluntariei-me para ir um dia à escola da mais velha ler uma história à criançada. São 25 crianças entre os 3 e os 5 anos.

Há alturas em que mais valia estarmos calados.

Há uma coisa que gostava de conseguir fazer. Sempre que o pai das minhas filhas vai para fora e eu tenho de as levar à escola de manhã (agora às duas), sem chegar muito atrasada ao emprego, há sempre uma coisa destas que fica por fazer depois de as despachar: ou deixo o meu banho para depois, ou deixo o meu pequeno-almoço para depois ou não me penteio.

Hoje levantei-me de madrugada e consegui tomar banho, vestir-me, fazer uns ovos mexidos com o abacate para o pequeno-almoço, tratar das duas e ainda sentar-me à mesa a acompanhar a mais velha a comer. Mas não me penteei. O que é chato. Porque nunca se sabe quem vamos encontrar no elevador.

Podíamos ter esperado, mas optámos por ir logo no primeiro dia à Feira do Livro. Pouca gente, pouca confusão, sem bonecos gigantes para meter medo, os livros de sempre a preço reduzido e a benesse de este ano haver opções bem mais saudáveis para trincar (adorámos as batatas fritas de batata doce e os palitos de cenoura crua com molho).

Aquilo de que mais gostei do Faial foi de poder ver o Pico a toda a hora. Na rua, no hotel, no café. Os anúncios de casas com destaque para a "vista de Pico". Ver a montanha em frente com o cume encoberto ou não é sempre um consolo para a vista. Por exemplo, quando fomos ao outro lado da ilha, achei aquilo um desassossego, procurar e não encontrar o Pico. Numa comparação tosca, quando vivi em Berlim costumava orientar-me pela Torre da Televisão que espreitava, sobranceira, para todos os bairros da cidade. Ali no Faial o que contava era a vista de Pico, para orientação, mas principalmente porque é bonita. Até mesmo a fantástica paisagem lunar (diz que sim) do Vulcão dos Capelinhos teria muito mais a ganhar se dali se pudesse ver o Pico.

Vulcão dos Capelinhos

De resto, a Horta é uma cidade gira e pacata. Não tão pacata como qualquer uma das três "grandes cidades" do Pico, mas ainda assim tem um ou dois sítios onde a malta se reúne ao sábado à noite. Nada mau. Tem um mercado, restaurantes, o Peter's, uma avenida e "calçadão" ao longo da marina, o Peter's e até tem praia. Ah, já me esquecia, ainda há o Peter's. Diz que ir à Horta e não ir ao Peter's beber um gin é com ir a Roma e não ver o Papa. Tem isto tudo, só não tem é cafés ou restaurantes com cozinha aberta entre as 3 e as 6 para a malta do continente petiscar. O máximo que encontrámos foram tremoços e rissóis...

Informações práticas: é obrigatório ir à Caldeira em dia de sol e ao Vulcão dos Capelinhos com sol ou nevoeiro. Na Horta, a Marina merece uma visita demorada, pois parece que é tradição que quem chega de barco pinte um troço do muro com a bandeira do seu barco e o trajecto percorrido. Para beber vão - adivinhem lá! - ao Peter´s e para comer podem ir ao Medalhas, se bem que só um de nós é que gostou do prato que pediu. De resto é apreciar as vistas.

Peço, desde já, desculpa por qualquer insistência...

É um facto. Estou a criar verdadeira aversão aos posts patrocinados, à publicidade na blogosfera escarrapachada e muitas vezes colada a cuspo como uma coisa que tem de ser mas não se sabe bem como, tal é, muitas vezes, a falta de convicção e vínculo emocional. De repente, nos nossos blogues favoritos, os posts ingénuos sobre hábitos ou experiências que envolvam determinadas marcas apreciadas só porque sim transformam-se em posts onde a visibilidade da marca é tão gritante que sentimos que estamos a pagar o post só por nele passarmos os olhos. Ou é o hotel que nos recebeu tão bem, ou o supermercado que nos enviou determinado produto para testarmos ou o ginásio que nos convidou para uma aula grátis ou o raio que o parta que podia nisto estar a manhã inteira.
Começo a sentir-me enganada.

Pode parecer pura dor de cotovelo por eu ter um blogue lido por meia dúzia e não ter direito a cabazes de Natal, quero lá saber o que pensam. Ainda assim, reitero: eu, blogger de meia tigela mas leitora voraz dos blogues dos outros, me solto das amarras dos posts patrocinados.

A partir de hoje, a minha lista de blogues no Feedly vai ser alvo de cortes consideráveis. Tenho pena de um ou de outro, mas o desapego aos blogues é como o desapego às coisas: aquilo que não (v)lemos pouca falta nos faz.

E agora vou ali escrever mais um post não patrocinado pelo Governo Regional dos Açores sobre o Faial que tanto me encantou. Só porque sim.

(Já cá faltava a parvoíce do Fresnou. Ou Frozen, para quem não sabe pronunciar.)

A minha osteopata, que é uma senhora toda dada às espiritualidades, ofereceu-me ontem a massa do bolinho das Carmelitas, que tenho de tornar em bolo seguindo umas indicações meio suspeitas e dar a três pessoas, caso contrário vou ser pobre, azarada e enferma o resto da vida.

Eu, que não acredito em nada disto, também sou muito boazinha e não fui capaz de recusar tamanhos votos de saúde e alegria. Até me deu a provar uma fatia do bolo, que eu não achei nem bom nem mau, mas que comi com gosto porque calhou à hora de almoço. 

Trouxe o frasquinho para casa a pensar no que ia fazer da minha vida e ainda me ri com o homem cá em casa à conta da senhora (que já não é a primeira vez que me põe em trabalhos destes, mas isso fica para outra altura).

Ironicamente, nessa mesma tarde comecei a ter dores de barriga e náuseas (aliadas às náuseas dos excessos do fim-de-semana), vontade de ir à casa de banho e muita diarreiazinha. A coisa não melhorou à noite. E, neste momento, encontro-me a trabalhar agarrada ao penico e a pensar quando é que aviso o meu chefe que não dá mais, tenho mesmo de me ir deitar, depois de passar ali pela casa-de-banho outra vez.

Não sei se foi de ter feito pouco das estrelas ou se foi um puro acaso, mas isto de ter comido um bolo que é suposto trazer-me sorte e saúde (saúde!) e ter trazido para casa a respectiva massa para dar a outros e ter a seguir ficado com uma grande caganeira, é caso para pensar se não está aqui alguma coisa trocada. Eu faço o raio do bolo, ok? Eu faço!